Ziba

La docile marche du monde

Photographie de Virginie Zilbermann

La peau est froide. L'homme

tangue.

Il ne va pas tarder à éloigner sa main

de son corps pâle, car

son visage est glacial comme un flocon de neige

ses chairs grelottent de part ses pulls enfilés les uns sur les autres

et, c'est comme s'il avait oublié

de s'amincir

afin 

de parfaire à ceux qui peuplent son monde.

Sa mère lui avait dit :

Il ne faut pas superposer les pulls-over.

Tu vas finir par attraper 

froid 

au lieu du contraire.

Tes chairs contre ces monceaux de laine. Ce n'est pas

respectable.

Lorsqu'il était petit,

sa mère lui avait dit. Sa mère ne dit 

plus.

Rien.

Morte. A présent. Dans sa tombe.

Enterrée, 

parmi les vers et les cafards

Rongée des asticots et des petites bêtes.

Transformée en terre,

décomposée

afin d'aller rejoindre 

les salades 

et

les tomates,

commençant leur vie 

dans le terreau frais des jours.

Un bout de maman dans la terre.

Un bout de terre 

dans le vert.

Maman 

qui erre dans mon estomac 

grand comme l'univers.

J'ai faim. 

Il faut que je mange.

La carotte 

croque contre

ses dents.

Sa mère n'est plus.

Aucune parole alors

suspendue dans l'air.

Il ne faut pas superposer les pulls-over.

Les mots sont morts.

Les mots 

sont morts

dans la tombe

et il n'a 

rien 

pour lui dicter sa vie.

Seulement le reste.

Les pensées et les convictions

qui permettent d'avancer ses pas 

sur le sol mouillé d'antiquité.

A force de trop de vie, 

plus rien d'original.

Les copies, de nombreuses fois.

Salies par les

savons

passés et repassés sur l’éphémère

d'êtres semblables à lui.

Car c'est inévitable.

Une vie, 

c'est comme partout :

ça commence par les pleurs

et puis après on meurt.

Puisqu'il

Photographie de Daniel Vasilescu

 Les choses étranges
Transpercent les rêves comme s'ils n'avaient pas fini d'évoluer

De prendre leur allure dans les têtes emmitouflées de leurs cheveux passés par le temps

Il suffit de prendre appuie sur la vie
Afin de ne pas laisser les illusions s'évaporer

Alors ensuite

Ne pas briser les larmes sur le plancher des morts

Laisser couler l'humide sur nos joues rondes

Absorber les songes 

Et écrire ensuite

Afin de vider le surplus de graisse

Les abcès 

Et le dedans trop profond.

Entière, l'ombre demeure.

Les regards

Se perdre dans le jour